A ESTÁTUA

A alma

estendida no varal

a me conter de encantos.

Desalinhos no que sou

confundem o que sinto

num quintal de prantos.

Autônomos sentidos

que dirigem contratempos

nestes desencantos.

O cenário é um corpo nu

que desabrocha a virgindade

de um pecado necessário.

Refém das ilusões

acolho as contradições do espírito

para retalhar minhas vontades

que são crimes que me invadem.

E desafio o amor

como quem vai a um labirinto

que não tem saída.

Inusitado descaminho

do que não tem volta.

Infidelidades que ao poema

se acomodam

pra comporem versos brandos

sobre a vida vã.

Disforme no que fui

me encontro atrás da cura

para as deficiências

do que não senti.

O que supunha meu sustento

era embuste impedindo o meu intento,

era o medo das contradições

pra me manter menino

vendo um homem a se decompor

aprisionado em formas fixas

de um poema inacabado.

Salutares dores denunciam

minha estátua interior.

Olho o varal

e estendida a alma estanque

que se move à revelia da vontade

pelo vento de um sentir

que não se abala

porque é plena liberdade.

E o corpo nu em palco aberto

a me compor como um poema incerto

e a abalar a multidão

que aprisionada grita

estagnada por aquilo que não vê.

Sentenças e crenças que se mesclam

no auditório imaginário

desta ficção que aliena o que não somos.

Sopros que da alma eclodem

para sucumbir o que morreu

num picadeiro onde ninguém ri

porque o palhaço representa

um roteiro que não entendeu.

Mas a estátua aos poucos

bole a face e causa susto

pro auditório que a custo

arrebenta a parede deste imaginário

e sorridente acha imprudente

as cenas que não vê.

O teatro se desfaz

e a estátua sente o outro lado

do cenário que a prendia

e vê a vida e vê o dia

e à revelia da plateia sentenciada à ilusão,

vai procurar outro roteiro

para outro palco

numa nova ordem para a velha ficção.